Es fällt mir meistens nicht leicht zu schreiben.
Ich möchte immer etwas besonderes hervorbringen, immer irgendwie anders schreiben.
Egal was ich mache, immer will ich dabei etwas Besonderes sein.
So langsam geht mir das echt auf die Nerven.
Mir fallen Dinge ein, die ich aufschreiben könnte.
Dinge, die mir wichtig sind, die ich anderen mitteilen möchte, aber leider oft daran gehindert werde sie verständlich zu machen.
Meist von meinen eigenen Ansprüchen.
Vielleicht auch wegen meiner Angst vor meinen Geschichten.
Meine Geschichten, die mir immer wieder begegnen und die ich am liebsten vergessen würde.
Geschichten, die mir meine Ängste, meine Wünsche und meine Fehler zeigen.
Geschichten, die so durcheinander geraten, dass ich sie manchmal selbst nicht mehr nachvollziehen kann.
Ich zweifel nicht an der Wahrheit dieser Geschichten.
Ja, ich bin so melancholisch zu sagen, dass ich daran glaube, dass Dinge nicht erst existieren, wenn ich sie mit meinen Augen gesehen habe.
Und ich bin so radikal zu sagen, dass meine Geschichten meistens mehr Wahrheit aussprechen, als meine Augen sehen könnten.
Gerade deswegen rauben sie mir den Schlaf.
Deswegen hasse ich meine Phantasie, die mich so oft gerettet hat, weil sie mir jetzt verbietet die Augen einfach zu verschließen.